А хотите, расскажу про свой бой?

"Реальный бой - это не спорт. В спорте есть правила, в бою ты идешь на уничтожение противника"

Обычный трактир. Деревянные половицы скрипят, когда ступаешь по ним. Дубовые столы выдержат падение на них мастодонта. Их ножки привинчены к полу. Стулья под стать столам, тяжелые и крепкие. Обычный трактирщик протирает обычной грязной тряпкой замусоленные пивные кружки. Постояльцы ведут повседневные разговоры. В углу, за длинным столом сидит группа бродяг, или рабочих. Холодного оружия у них нет, только здоровые кулачищи и бугры мышц из-под потертых роб. Зеленые и коричневые лбы осветлены думами о прекрасном пиве. Часть группы, судя по цвету кожи и оскалу - орки. Или полукровки.

Прошел час.

Орки развалившись на стульях и скамьях, осматривают трактир. Глаза подернуты пеленой алкоголя, ищут приключений на бронебойный зад. Один из них кидает странные взгляды в мою сторону.

...хлесткий удар снизу лапой, закованной в сталь, заставил его голову неестественно откинуться назад, шейные позвонки орка сухо хрустнули. Сломанная шея - смерть. Я двигался по кругу, долго не задерживаясь на одном противнике. Кто-то пытался вцепился мне в бок, я легко выскользнул из рук незадачливого борца, одновременно ломая ударом локтя его ключицу. Наступил сапогом на незащищенную голень, с силой надавил, вызвав дикий вопль. Стальная лапа погрузилась в мягкую плоть его горла, сменив реакцию на негромкое бульканье. Перебита сонная артерия - смерть. Пропустил вскользь чью-то руку, одновременно нанося резкий удар в висок. Осколки височной кости в мозг - смерть. Отбросил обмякшее тело на какого-то бородача. Неудачник, заключивший меня в железный захват, заорал от боли между ног и мешком упал на скользкий пол. Лопнувший мочевой пузырь, кровотечение паховой артерии - смерть. Выхватив обоюдоострый кинжал, я полоснул по глазам ближайшего ко мне орка, и без размаха добавил удар лапой в переносицу. Косточка, вошедшая в мозг - смерть. Ошеломленные бродяги в ужасе замерли, оценив ситуацию. За несколько мгновений воздух трактира наполнился запахом адреналина, злобы и смерти. На дощатом полу застыли искривленные кошмарными гримасами трупы. Я слегка кивнул головой в сторону выхода. Реакция оставшихся не заставила себя ждать. Вскоре в заведении не осталось никого кроме пяти мертвых тел и трактирщика, на которого, видимо, напал столбняк. Я положил на ближайший столик мешочек золотых и поспешил исчезнуть с места происшествия...

Разве бой это лучший выбор?.. Агрессивные мысли постепенно покидают меня.

Орки развалившись на стульях и скамьях, осматривают трактир. Глаза подернуты пеленой алкоголя, скучающе блуждают по залу. Один из них говорит что-то едкое в адрес моего вида и посмеивается над хитиновыми, заковыристыми лапками. Я беспомощно пожимаю плечами. Легкий кивок трактирщику, он понимает мой жест и приносит к длинному столику в углу кувшин свежего пива. Зеленокожий, сообразив в чем дело, приглашает меня к себе, усиленно жестикулируя.

Прошло два часа.

Трактирщик, довольно улыбаясь, подсчитывает свою прибыль за день, а утомленные рабочие, мирно расходятся по домам... Вижу, как вдалеке несется зеленокожий малыш, прыгает одному из орков на шею и задорно теребит ему серые от рабочей пыли уши. Тот счастливо пыжится и говорит приятелям, какой у него чудный сынишка.

Я кладу на ближайший столик мешочек золотых и ухожу... В голове снова проносятся слова учителя:

"Настоящий Мастер понимает, как просто отобрать жизнь и как сложно ее сохранить"

(с) 2002, Ззвир, Пушистые Лапки, Стальной Коготь.